Il pullmann arranca sull'erta salita sollevando polvere sulla stradina tortuosa che conduce al piccolo borgo. Mi guardo attorno alla ricerca di luoghi riconoscibili, di crinali sulle colline, di scorci di viuzze che spuntino all'improvviso, cristallizzati nella mia memoria, ma qualcosa è cambiato, sento i miei ricordi stridere su questa lastra di lavagna che è la mia vita passata. Questa zona della Sicilia non sembra più la stessa, le colline hanno la stessa dolce pendenza e sembrano rincorrersi, incise ed affettate da filari di vigna perfetti, ortogonali e paralleli in un reticolo meticoloso. Una sensazione di un rigore geometrico che non ricordavo e che costringe entro regole il fluire del respiro della campagna. Gli olivi sono più fitti, potature replicate ne regolano con tagli aggressivi, la crescita. Il colore è lo stesso e mi rassicura, un indefinibile verde argento che invano ho provato a imitare nei miei quadri. Segni di una profonda antropizzazione hanno appesantito l'immagine dello stato dei luoghi che ricordavo
