Fuori c'era il sole, ma anche un vento strano, troppo caldo per i primi di aprile. Io ero alla finestra e dall'alto vedevo le fronde degli alberi muoversi impetuose e le persone che camminavano, ridevano e parlavano spensierate dei fatti loro. Era l'imbrunire, il sole scendeva velocemente dietro la collina come se avesse fretta di andarsene, come se quel vento volesse spingerlo via. I miei occhi erano rossi e fissi a osservare fuori, per non far vedere agli altri ciò che stavo provando. Non mi sarei mai voltato in quell'istante. Il mio concetto di autobiografia parte dalle immagini, immagini non intese come fotografie immutabili di avventure passate, immagini intese come disegni a matita su un'immensa tela bianca perché anche se il ricordo rimane immutato, nonostante le sfocature dovute al tempo, cambia però la consapevolezza dovuta all'età. Le cose che mi hanno terrorizzato da bambino adesso mi rendono forte e sono convinto che questa tela continuerà a mutare ancora nel corso della mia vita, ancora e ancora, colorandosi con le sfumature di quello che sarà.
